Under Warhol's Spell.

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The fire in the grate had gone out, though the room still held a curious warmth. Lalanne’s sheep, as sentinels of wool, had gathered before the chimney as if for an impromptu gathering. Above them, a stylized representation of a revolver, drawn in red, pink, and black, dominated the otherwise traditional small living room in its ornamental frame.

Sir Dappleby had once dismissed the picture as “pop art vulgarity,” but Lady Rosalind had chosen it, and her choice always prevailed. Now, as evening cast a crimson light across the carpet, the sheep seemed almost devout, as if they were submitted to the silent power of the weapon.

“They’re at it again,” murmured Percival, the butler, his voice scarcely louder than a sigh. He leaned through the doorway, his silver tray steady in one gloved hand.“At what again, Percival?” asked Harriet, the maid, appearing with a mop long past its prime.“Arranging themselves in this peculiar way,” he said. “Always before the Warhol, never before the Turner or the Constable. Seems they have their own taste.”

Harriet laughed, quick and clear. “Taste? They’re decorative sheep! Absurd things.” She hesitated, then added, “Absurd.”“And yet there they stand,” Percival replied, setting down his tray with care. “The third time this week. Were I less reasonable, I might think they are plotting.”

Harriet rolled her eyes, but looked again. There was something about the way they leaned together, as though some wordless exchange was passing among them. A draft made Harriet shiver, and she shifted uncomfortably. “Superstition, Percival. That’s all it is. Superstition!” But she could not say why the sheep, lifeless as they were, always returned to this spot, facing the same picture, at the close of day.

Lady Rosalind entered, her gown trailing softly across the floor. She paused at the sight of her flock before the hearth. “Ah, my darlings,” she said in a light tone. “Still under Warhol’s spell. We definitely have the same taste.”

Percival kept silent. The clock struck and Lady Rosalind went on to join her guests. The sheep remained, calm beneath the revolver’s gaze, as if it held back the unspoken danger. The night would be quiet, as always.

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Sous le joug de Warhol.

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Le feu dans l’âtre était éteint, bien que la pièce débordât d’une chaleur singulière. Les moutons de Lalanne, sentinelles de laine, s’étaient rassemblés devant la cheminée comme pour une réunion impromptue. Au-dessus d’eux, une représentation stylisée d’un revolver en aplats de rouge, de rose et de noir dominait, dans son cadre ornementé, le petit salon par ailleurs des plus traditionnels.

Sir Dappleby avait autrefois qualifié le tableau de « vulgarité pop art », mais c’était le choix de Lady Rosalind, et son avis prévalait toujours. À présent, alors que le soir donnait une couleur cramoisie au tapis, les moutons semblaient presque révérencieux, figés comme s’ils respectaient la puissance tacite de l’arme.

« Ils recommencent, » marmonna Percival, le majordome, sa voix à peine plus forte qu’un soupir. Il jeta un coup d’œil par le coin de la porte, son plateau d’argent fermement tenu par sa main gantée.« Recommencent quoi, Percival ? » demanda Harriet, la femme de chambre, apparaissant avec une serpillière usée jusqu’à la corde.« À se disposer ainsi, d’une manière aussi étrange, » répondit-il. « Toujours devant ce tableau de Warhol, jamais devant le Turner ou le Constable. Peut être par goût...»

Harriet éclata d’un rire franc et sonore. « Du goût ? Ce sont des moutons décoratifs ! Ridicule. »« Et pourtant, les voilà. » répliqua Percival, posant son plateau sur une console proche en prenant soin de ne pas faire de bruit. « C’est la troisième fois cette semaine. Si je ne me raisonnais pas, je dirais qu’ils conspirent. »

Harriet leva les yeux au ciel mais risqua un regard vers la scène. Il était vrai qu’il y avait quelque chose de conspirateur dans cette scène. Les moutons étaient regroupés, comme s’ils murmuraient entre eux sans qu’aucun son ne se fasse entendre.

Un courant d’air fit frissonner Harriet qui remua, mal à l’aise. « Superstition ! Percival. Superstition ! » dit-elle un peu trop vite. Mais elle ne pouvait expliquer comment les moutons, inanimés qu’ils étaient, se retrouvaient toujours au même endroit, tournés vers le même tableau, à la tombée de la nuit.

A cet instant, Lady Rosalind entra, sa robe longue glissant doucement sur le sol. Elle s’arrêta, contemplant la scène de ses moutons bien-aimés alignés devant la cheminée. « Ah, mes chéris, » dit-elle d’un ton léger « Toujours sous le joug de Warhol ! Nous avons décidément les mêmes goûts.»

Percival se mordit la langue pour ne pas répondre. L’horloge sonna et Lady Rosalind s’éclipsa pour rejoindre ses invités. Les moutons restèrent immobiles, sereins sous la protection du revolver, tenant à distance un danger que personne n’osait nommer. La nuit serait calme, comme toujours.

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Text: Manuel Crépon | Illustration: Damien Nicolas Roux

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